Un artículo de prensa recogido y que muestra, a mi parecer, lo que muchos pensamos y no decimos.
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Vivís de mi dinero
Oscar Molina.
Clases Medias.
12 de diciembre 2009
Paso fuera de mi casa y lejos de mi familia una media mensual de 360 horas
(15 días completos), contribuyo al fisco con un 40% de mi salario; entre
impuestos directos, indirectos, tasas obligatorias y demás gravámenes,
trabajo más de la mitad del año para el Estado. Pago un colegio a mis hijos,
mientras financio un sistema de educación pública; me dejo un turrón en una
póliza de sanidad privada, pero abono religiosamente mi correspondiente
diezmo para que muchos puedan tener cuidados médicos. De lo segundo no me
quejo (a pesar de que nadie me lo reconozca) y de lo primero no me quejaría
si no fuese porque la educación pública consiste en meter a los niños en
fábricas de ignorantes donde sólo se hace hincapié en su adoctrinamiento en
un conjunto de paridas sin sentido.
Muchos están peor que yo. Se levantan a las 6 de la mañana, vuelven a casa
cuando sus hijos se van a la cama, conviven con la cotidiana amenaza de
perder su trabajo y hacen encaje de bolillos para que el fruto de su
sacrificio vital les permita llegar a fin de mes.
Y otros, de número creciente, están aún peor. Han perdido su trabajo y
conservan escasas esperanzas de conseguir otro.
Todos, de alguna manera, ponemos un montón de dinero para que vosotros, que
sois muchos, os alimentéis de nuestra pasta.
Porque vosotros, incompetentes ejecutivos de la nada, mediocres gobernantes
de nuestro Estado central, vivís de nuestro dinero. Sois parte un
elefantiásico entramado de Ministros, Secretarios de Estado, Directores
Generales, y parásitos varios que contáis con un ejército de asesores,
viajáis en coche oficial y reserváis Clase Preferente en vuestros viajes
privados, con mi dinero. A cambio, resultáis totalmente incapaces de
resolver nuestros problemas, no garantizáis nuestra seguridad ni dentro ni
fuera de España, no nos protegéis del desempleo, ni prestáis servicio alguno
Sólo se os ocurren normas para coartar nuestra libertad, para vigilarnos,
atemorizarnos y decidir qué es bueno para nosotros. Tomáis posesión de
nuestra vida pública, privada y de nuestro dinero para complicarnos la vida,
y parís normativas orientadas a seguir siendo necesarios, a no permitirnos
deshaceros de vosotros.
Por si fuese poco, inventáis problemas inexistentes, enfrentáis a la
sociedad reabriendo debates cerrados, legisláis para cuatro, y tenéis la
jeta de pagar un sueldo a majaderas de manual sin el menor sentido el
ridículo que nos hablan de "acontecimientos planetarios". Todo con mi dinero
Vosotros, prebostes de alguno de los diecisiete gloriosos mini-estados
autonómicos, también vivís de mi pasta. Unos subidos a cuentos imposibles
como la fábula de Aitor, otros mitificando a unos segadores de hace
cuatrocientos años. Los demás, a rueda de éstos, os habéis montado un
chiringuito de consejerías, direcciones, subdirecciones, patronatos,
embajadas y demás máquinas de gastar. Con mi dinero, claro está. Usáis la
pasta que yo gano trabajando para fomentar la insolidaridad y sembrar el
odio a España; reclamáis la parte que vuestros inverosímiles derechos
históricos os adjudican para poder aumentar la pléyade de vuestros deudos,
para comprar votos con empleos a dedo. Vivís en la reivindicación permanente
que haga andar a una bicicleta que se caería si parara. Vosotros, garrapatas
no resistiríais el mínimo ejercicio de competencia para la obtención de un
puesto de trabajo en el ámbito privado, vuestro único mérito es haber
medrado en la estructura de un partido político. Y ahora, vivís de mi dinero
¿Y qué decir de vosotros? Sabandijas de los sindicatos de clase. Liberados
del trabajo, la responsabilidad y el cumplimiento del deber. ¿Cuántos sois?
Sólo en Madrid, 3200; sólo en Madrid vuestro chollo nos sale a los
contribuyentes por 77 millones de euros. ¿Para qué? Para que tengáis el
uniforme, el mono o la bata sin estrenar. Para que viváis de una novela en
la que sois los únicos personajes, porque no representáis a nadie, sin
acudir a vuestro puesto de trabajo. No tenéis afiliados, no defendéis nada,
firmáis condiciones laborales de miedo para vuestros presuntos representados
cobráis un canon por los ERE´s, o lo que es lo mismo, sangráis al currito
en concepto de "asesoramiento" cuando le ponen en la calle; os dedicáis a
hacer política, calláis cuando miles de currantes pierden su empleo por no
molestar a otros chupones de vuestra cuerda, y ejercéis la protesta
asimétrica según quien gobierne. No valéis para nada, no arregláis nada, no
solucionáis nada, no defendéis a nadie, algunos habéis conseguido llevar tan
lejos vuestros tejemanejes que acabáis de directivos en vuestras empresas.y
vivís de mi pasta.
Y no me olvido de vosotros. Engreídos "creadores", apoteósicos mediocres del
arte presunto, vividores del mérito subvencionado y subvencionable. Vosotros
también vivís de mi pasta. Os señaláis la ceja para apoyar sin disimulo a
quien os ha puesto en casa, alimentáis vuestra vida regalada de mis
impuestos, y además me insultáis. Si no voto al partido que os gusta, podéis
llamarme "hijo de puta"; si no comulgo con el Gobierno que os pone el
pesebre pedís que se me encierre en un cinturón sanitario; si voto a quien
no os mola, me llamáis asesino.todo eso después de que este hijo de puta,
asesino y carne de sanidad progre os haya dado de comer con su dinero, a
cambio de que produzcáis bodrios infumables que tratan de ganar una guerra
70 años después o que sólo sirven para que alguno pueda liberarse de sus
complejos, algunos sexuales.
Habéis conseguido que todo hijo de vecino sea considerado delincuente
preventivo y tenga que pagaros cada vez que se compra un teléfono móvil, una
impresora, un ordenador.Habéis forzado la máquina de quien tanto os debe
como para permitiros reclamar el tributo a quien se bautiza, hace la
comunión, se casa o baila en la plaza del pueblo; cualquier día nos
sangraréis en nuestro entierro. Vosotros, bucaneros de la creación de medio
pelo, no venderíais ni uno sólo de vuestros estofados en el mercado privado,
no conseguiríais financiación ni para la décima parte de vuestras piltrafas.
La inmensa mayoría de los que vivís de mi contribución y de sirlarme, no
seríais capaces de engañar a un inversor para que sufragase las medianías
que nos colocáis. Vivís del cuento, y encima os ponéis chulos mientras me
metéis la mano en la cartera. Firmáis manifiestos para los que no tenéis la
menor legitimidad ni altura moral, y os auto designáis como el "mundo de la
cultura"; entregáis rosas por la Paz a los asesinos, os vestís de palestinos
entre playa y casino, y no tenéis una puñetera palabra para los que cayeron
muertos de un tiro en la nuca, sin poder oler esas rosas que entregabais,
mientras pagaban vuestros saraos y se retrataban cada vez que compraban un
CD.
Todos vivís de mi pasta y sois muchos, cada vez más. Y nosotros cada vez
menos.
